Braskor

Vilken absolut oönskad dag. Värre har man sett men särskilt bättre. Till och med för att vara måndag är den särskilt oangenäm. Och fråga mig inte varför, fråga dagen. Och natten. Det är en konspiration, tro mig. Och vad gör man då? Revolution? Köar efter bröd i femhundraarton timmar med snoriga barn omkring sig ute i iskylan? Det vet man inte, sanna mina ord. Nödens tid är kommen, men räkna inte med mig. Jag går i ide. I alla fall tills imorn.